Перечитав некоторые темы понял, что, возможно, мог бы помочь разобраться в отдельных деталях поведения представителей сильного пола.
Я уже публиковал свои сочинения на другом форуме, поэтому, если кому-то они покажутся знакомыми - прошу прощения. В любом случае, коллекция подобралась богатая.
Буду рад, если кому-то мои размышления что-то скажут, а кого-то натолкнут на положительные шаги. Приветствую любую критику, буде таковая возникнет.
В первую очередь пойдет цикл. Далее - отрывочные произведения.
Сообщение отредактировал граф де Ла Фер - 23.10.2008, 13:50
--------------------
Враждебной силою гоним, Я тем живу, что смерть другим: Живу — как неба властелин — В прекрасном мире — но один.
Зачем от мирных нег и дружбы простодушной вступил ты в этот мир, завистливый и душный?(с) Часть 1.
В детстве я зачитывался книжкой Антуана де Сент-Экзюпери «Маленький принц». Большую часть междустрочий я, конечно, не замечал. Но было безумно жаль бедного мальчишку, у которого и планета величиной с дом, и барашек нарисованный, и с засилием баобабов ему приходится бороться, ведь если их вовремя не выполоть – они вырастут и разрушат его дом. Только много позже я понял, что же было самым страшным в жизни маленького путешественника. Одиночество. В жизни каждого мужчины наступает период, когда становится страшно. Когда цели, что поставил в юности, достигнуты, а новых ставить не хочется. Когда видел так много и знал столь многих, что уже нет желания расширять этот круг. Когда осточертело плыть против течения и хочется хоть немного полежать на спине, изредка подгребая ленивыми движениями, отдавшись на волю бесстрастного ветра и монотонных волн, ловя губами горько-соленые брызги, слушая дыхание океана, всматриваясь в бесконечную глубину и не помня обид. Так было и так будет. Подобно детям мы строим замки из песка, которые живы лишь благодаря нашей памяти. Подобно Дон Кихоту всю жизнь воюем с ветряными мельницами, не замечая того, что они существуют только в нашем воображении. Подобно сказочному Кащею стремимся туго набить кошелек, забывая о том, что Кащей был аскетом. Подобно маленькому принцу, наконец, растим чудесный цветок рядом с собой, с нетерпением ожидая, когда наконец бутон раскроется. Чудесный миг приходит – и на какое-то мгновение мир замирает, купаясь в животворном свете. Венец творения. И вдруг…. И вдруг наваждение проходит. - Не уходи! Побудь со мной еще немного! – ты кричишь ему, срывая голос, бежишь вслед за ним, падая, сдирая кожу на локтях и коленях, уже понимая, что оно ушло, ушло безвозвратно и тебе его никогда не вернуть. Но ты не отстаешь – так краток был тот миг безмерной радости, и так много пришлось пережить ради его наступления! Выбившись из сил, ты стоишь у обрыва и наблюдаешь, как счастье, то самое счастье, которое ты так упорно складывал столько лет по кирпичику, – медленно растворяется в предгрозовом воздухе. Ты не в силах поймать его, собрать и оставить рядом навсегда. Но еще живы воспоминания – и ты не можешь сейчас уйти. Оглядываешься вокруг, протирая влажные от слез глаза, – и вдруг видишь, что замки разрушены, мельницы больше не представляют угрозы, тяжелое портмоне не добавляет сил, а красивый цветок рядом с тобой – эгоистичен и самовлюблен. «Шипы низачем не нужны, цветы выпускают их просто от злости»… Цикл замкнулся и ты вновь в начале пути. На развилке. Что дальше? Сложно решиться, быть может, этот выбор – последний в твоей жизни. Определяющий. Ты можешь продолжить марафон в том же направлении. Это будет легче, потому что вектор уже задан и тебе не придется преодолевать сопротивление начальной точки. Но будет ли приятнее? В погоне за уходящим счастьем ты потерял розовые очки и теперь отчетливо видишь недостатки, умело скрытые раньше. И даже если ты оденешь линзы – никогда не сможешь забыть то, что внезапно разглядел и понял. Смириться с этим сейчас означает примириться навсегда с тем, что считал неправильным всем своим существом и потерять часть себя. Ты можешь повернуть и дать начало новой стреле. Но будет ли она лучше предыдущей? Прямее, моральнее, правдивей? Быть может, она еще сильнее скривит и без того не слишком прямой путь? Зато тебе не придется ни с чем смиряться – беги, воюй, люби – все подвластно тебе в новой ипостаси. Какой бы путь ты ни выбрал, что бы ни решил – ты одинок. До хруста в костяшках сжатых кулаков, до боли в ладонях из-за вонзившихся в плоть ногтей, до хрипоты в сорванном в безумном крике горле. Ты строишь собственную Вселенную, собственную солнечную систему, собственную планету. Ты выпалываешь баобабы, с затаенной грустью надеясь на то, что в один прекрасный день среди толстеньких неказистых ростков невесть откуда появится свежий, стройный, ярко-зеленый стебелек. Ты каждый день чистишь вулканы, потому что если их не почистить – они будут извергаться. Ты ухаживаешь за цветком, все так же поклоняясь его красоте и нежности, пропуская мимо ушей бесконечное нытье и претензии. Механически. Ты путешествуешь по планетам, встречая старых друзей и заводя новых, во все более призрачной надежде когда-нибудь найти и в самом деле близкого. Ты намеренно сушишь себя, потому что твои эмоции не находят должного отклика ни рациональном меркантильном мире, ни на твоей собственной планете. Ты живешь – и учишься пропускать мимо разочарования и боль, оставляя лишь нечастые всплески радости.
Есть ли финиш у крысиных бегов?
To be continued
настроение: Апатичное хочется: Море из black lable, кока-колы и льда слушаю: Кипелов, "Я свободен"
--------------------
Враждебной силою гоним, Я тем живу, что смерть другим: Живу — как неба властелин — В прекрасном мире — но один.
Зачем от<...>дружбы простодушной вступил ты в этот мир?(2) Фабула. Предположение первое. Какая грязь, какая власть… И как приятно в эту грязь упасть, Послать к чертям манеры и контроль, Сорвать все маски и быть просто собой… Кипелов В., Пушкина М.
Наблюдая за игрой виски в широком бокале, ты напряженно мыслишь. Кажется, весь мир замер сейчас в ожидании, и, хоть это только иллюзия, – ты буквально кожей чувствуешь ее острые шипы. Телефон привычно тренькает и, спустя минуту разговора, ты уже мчишься вниз по лестнице, мчишься так, словно пытаешься обогнать время. Оно тягуче и непослушно, это время, оно упрямо и неумолимо. Уместно ли надеяться на снисхождение? Сидя на деревянном табурете на кухне у друга, ты баюкаешь в ладонях граненый стакан с Kauffman Hard Selected, ожидая, пока разольется по кружкам апельсиновый сок и распечатаются многочисленные пакеты, которые ты принес из ближайшего супермаркета. Запивать водку – дурной тон, а уж если это – лучшая водка в мире – вдвойне. Но сейчас тебе хочется именно грязи, и ты готов попрать все привычки, что вырабатывал годами. Пить залпом, стаканами, не закусывая, запивая – все сейчас кажется тебе свежим и остроумным. - Что ты хочешь от жизни? – без обиняков спрашивает тебя друг, и ты, стесняясь, отводишь глаза. Как ответить на этот вопрос? Как объяснить духовный голод? - С жиру бесишься…Совсем страх потерял…- добродушно нудит друг – и ты понимаешь, что в чем-то он прав. В чем-то. Как будто он, этот самый жир, сам нарос. Как будто не было у тебя жизни в кредит, полуголодной учебы в университете и работы до седьмого пота, по 16 часов в сутки. Ты выходишь на балкон, закуриваешь, возвращаясь к брошенной было уже привычке, и подставляешь лицо веселящемуся прохладному ветру с примесью дождевых капель. Летняя полночь, чуть слышится откуда-то девичий смех, обрывки разговоров и гитарные аккорды. Тебя тянет к ним, к веселью, к неповторимому очарованию юности, когда ночи казались короткими, пиво - сладким, нестроящая гитара доморощенного барда – звуками Amalio Burguet, девчонка из соседнего подъезда, что ты сегодня обнимаешь – королевой ночи, загадочной и неповторимой, а завтрашний день – полным неизведанных приключений. Но ты не можешь себе этого позволить. Что получится из комбинации молодого игристого вина и 30-летней выдержки аргентинского? Только и остается, что стоять, курить и слушать. И вспоминать. Водка не пьянит, разговор не клеится, и твоя надежда на понимание рушится, словно карточный домик. По дороге домой ты отчаянно вспоминаешь все хорошее, что принес тебе прекрасный цветок – но, как назло, в голову лезет гнусь. Ты помнишь прекрасный аромат и неземную красоту – но они мекнут перед проявлениями мелочности и беспричинной злобы. Вскинув лицо навстречу дождю, ты ловишь губами холодные пресные капли, не замечая уже потока, льющегося с волос и насквозь мокрой одежды. Небо плачет вместе с тобой? - К черту…- тихий вначале шепот звучит в ушах все громче и громче, вторя раскатам грома. И дождь ему аккомпанирует, а молния разгорается сюрреалистичной светомузыкой. – К черту, к черту, к черту, к черту, к черту, к черту…. Гром ускоряется, сливается, превращаясь в сплошной гул, в котором нельзя разобрать слов, но мотив которого понятен и без них, и на высочайшей ноте взрывается в твоем мозгу агрессивным светом понимания. … - Да, да, я люблю тебя, - слышишь ты. - Моя вина, что ты этого не знал. Да это и не важно. Но ты был такой же глупый, как и я. Постарайся быть счастливым. Оставь колпак, он мне больше не нужен. - Но ветер…. - Не так уж я и простужена… Ночная польза пойдет мне на пользу.…Ведь я – цветок. - Но звери, насекомые… - Должна же стерпеть двух-трех гусениц, если хочу познакомиться с бабочками? Они, должно быть, прелестны….. А больших зверей я не боюсь. У меня тоже ведь есть когти. И она показывает свои четыре шипа. - Да не тяни же, это невыносимо! Решил уйти - так уходи. Она не хочет, чтобы ты видел, как она плачет. Это очень гордый цветок... Хочется крикнуть, широко взмахнув руками, ударить несколько раз о тяжелую боксерскую грушу в прихожей… «Где была твоя любовь раньше? Где?! Почему я слышу о ней только сейчас?» Но ты должен уйти. Теперь – должен. Хоть уже и очень не хочется. До боли в деснах стиснув зубы, до хруста в суставах сжав кулаки и тяжело переставляя внезапно ставшие стопудовыми ноги – ты уходишь. Судьба злорадствует, степенно отсчитывая шаги до ошибки. Жизнь закручивается с новым ускорением. Вокруг тебя – калейдоскоп имен, лиц, глаз, стран… Ты живешь полной жизнью и на какое-то время забываешь о том, как жил раньше – и не вспоминаешь о судьбе милого цветка, что когда-то холил и лелеял. Но без знакомого аромата ты исподволь меняешься. Уходят старые привычки, правила, нормы, на смену им приходят новые. Твои спутницы чередуются с такой неимоверной быстротой, что ты порой не помнишь даже имен. У тебя куча новых друзей – а старых, тех, что помнят твой первый цветок, – намеренно избегаешь. И, случайно встретившись, захлебываясь от деланного восторга, ты вещаешь им о своей необыкновенной нескучной жизни. Ты снимаешь новую квартиру, меняешь работу, продаешь машину, чтобы купить другую….Заводишь новые привычки. По вечерам вертишься в людском круговороте, всегда - ночные клубы, кабаки, рэйсинг, игровые залы, гостиницы… Твое портмоне пустеет с катастрофической быстротой, независимо от того, сколько ты зарабатываешь, и ты уже начинаешь подумывать о том, чтобы распотрошить последнюю заначку, которую всю жизнь копил на черный день. Проходит время – и ты вдруг отчетливо осознаешь, что устал. Устал жить так, как живешь, тебе внезапно начинает хотеться домашнего тепла, уюта и покоя. Хоть сутки, хоть час, хоть минуту! В голове вновь рождается и потихоньку начинает греметь главенствующая фраза, та, от которой ты когда-то убежал. «Кто я и зачем живу? Чего хочу от жизни?» Ты удваиваешь скорость, вжимая форсаж в пол, еще круче затягивая спираль жизни и расширяя круг знакомств. На какое-то время это действительно помогает – и ты, словно больной, ощутив действие анальгетика, облегченно вздыхаешь, переводя дух. И морщишься от нахлынувшей боли. Вновь. Теперь ее не заглушить никакими средствами. Алкоголь не приносит облегчения, всего лишь кратковременное тупое забытье, случайные подруги лишь раздражают, не в силах заменить Её, путешествия наскучивают, не даря ничего нового, рестораны вызывают омерзение. И только во сне ты живешь, видя ее влажные глаза, приоткрытые губы, шепчущие твое имя, слыша, ощущая пахнущие горькой луговой полынью волосы и нежной мятой мягкую кожу…. Только во сне живо ваше счастье, то, которое ты выдюжил построить и так легко дал разрушить. Ты просыпаешься, поднимаешь голову с подушки, мокрой от слез, и тупо глядишь вдаль, в окно. Что сделал ты со своей жизнью? Почему она повернулась к тебе этой, совсем нелицеприятной, стороной? Дни и ночи становятся длиннее. Ты внезапно с ужасом понимаешь, что не в силах остановить заданный темп и тебя несет уже на волне событий. Калейдоскоп кружится по прежнему – вот только ты уже не хочешь в него смотреть. Страх, боль, похоть, пошлость, одиночество – все смешалось в твоей душе. Ты бьешься словно рыба в сетях, пытаясь разорвать порочный круг, одна за другой твои попытки терпят фиаско – и в конце концов ты смиряешься, затихая. Живя как растение и вяло шевелясь днем, алкая минуты покоя ночью, ловя воздух усталыми губами, словно рыба, выброшенная на берег. С ужасом ждешь выходных и праздников, потому не хочешь видеть тех, кто ждет тебя, а та, кем грезишь ты – для тебя умерла. Глубокая тоска заливает все твое существо, бутылка коньяка из горла на улице и ночные слезы в подушку уже не удивляют. Есть ли предел человеческому страданию?.... Тоска становится невыносимой, и ты, очнувшись от вспышки света, срываешься с места и бежишь к обрыву, туда, где когда-то похоронил счастье юности и потерял надежду на счастье зрелости. Еще быстрее, чем некогда, снова падая, снова обдирая в кровь давно зажившие локти и колени, хрипло крича и не обращая внимания на небесный гнев. Тебя радует боль, радует, потому что с ней ты жив, и еще потому что с ней вновь приходит надежда…Из последних сил доковыляв до места юношеских грез, ты падаешь, недвижимый, распахнув рот в беззвучном крике пароксизма страдания… Ты вновь на обрыве и смотришь в грозовое небо. От былого счастья не осталось даже следа, а новое построить ты не удосужился. Слезы душат тебя, потоком льются из глаз – но дождь омывает соленые ручейки, принося сиюминутное облегчение. Океан перед тобой все так же жив. Он не помнит обид. Мерно катятся огромные волны, с тугим стуком разбиваясь о прибрежные рифы, надрывно кричат ошалевшие от бури чайки, завывает пронзительный ветер, изредка хлеща, будто плетью, холодным дождем… Правильный ли выбор ты сделал? Много ли счастья обрел? Что ты будешь делать дальше? Столько вопросов – но и теперь ни одного ответа. А вариантов – и того меньше. Может, океану знаком покой?
Это ли финиш крысиных бегов? И еще – почему здесь всегда буря?
to be continued
настроение: Подавленное хочется: Найти раковину с черной жемчужиной слушаю: Gary Moore, "One day the sun will shine on you"
Сообщение отредактировал граф де Ла Фер - 24.10.2008, 9:23
--------------------
Враждебной силою гоним, Я тем живу, что смерть другим: Живу — как неба властелин — В прекрасном мире — но один.
Зачем от<...>дружбы простодушной вступил ты в этот мир?(3) Фабула. Предположение второе.
Позолоченный след твоей слезы горел в ночи, Обнимая меня, сказала ты: не уходи. Зная, что нет моей вины, я прошептал тебе: прости, Все пройдет, не грусти, не грусти. Нелюбимая ждет меня у окна Вечерами темными, как всегда…. Шакеев Е. «А-студио».
Морозная декабрьская ночь поражает тишиной. Тихий город спит. Кажется, ни единого звука не рождается в звенящем чистом воздухе, и только луна освещает тебе путь домой. Огромная, чужая, до голубизны белая, она неподвижна среди россыпи колючих звезд и иногда грустно улыбается тебе скупыми движениями уголков рта - цепочки кратеров. Ты достаешь из подаренного неизвестно кем, но Бог знает сколько исправно служащего серебряного портсигара тонкую сигариллу с вишневым вкусом. Память о лете. В лунном свете ароматный дым устраивает завораживающую пляску, и ты с интересом следишь за его игрой. Низкая деревянная скамья в парке недалеко от дома, на которой ты расположился, не в силах предоставить даже минимального удобства и тепла, да и, кроме того, на твоем новом пальто наверняка останется стружка, облупившаяся краска или даже банальная уличная грязь. Ты выпускаешь клуб дыма…Плевать. Мысль о той, что, наверное, забылась сейчас в чутком сне, готовая вынырнуть из теплого кресла – качалки перед пылающим камином при первых звуках поворачивающегося в замке входной двери ключа, чтобы обнять тебя, морозного, согреть, напоить горячим глинтвейном и помолчать рядом, - совестит тебя и не дает до конца расслабиться. Во рту - горечь, вокруг тебя – мороз, снег и тишина, а на душе – стужа.
Ты бросил любимый цветок, бросил несмотря ни на какие чувства. Так случилось, что склеить разбитую чашку хотели оба – а взять в руки половинки никто не осмелился.
Но тебе повезло.
Среди бесконечных баобабов, что ты ежедневно и методично выпалывал – узрел, наконец, сочный зеленый росток и, полный ожидания, начал за ним ухаживать. Пока цветок рос и вызревал бутон, ты учился жить один. Прежний вектор сохранился, ты лишь добавил немного свободы, не заметив, как с ней пришло равнодушие. Ты не рвал полотно прошлого, не выбрасывал вещи, даже сохранил фотографии и видео. Трудолюбиво шел вперед, оставив там, на обрыве, ошибки прошлого. Пудовые гири, вначале висевшие на ногах, со временем превратились в стограммовые камешки - на память. Ты уходил.
Однажды на рассвете цветок расцвел. Прекрасный, свежий, ароматный – и чужой. Ты восторгался ее необыкновенной красотой и прелестью и окружал заботой, помня прежние ошибки и стараясь не допускать новых…
Она искренно, с пылким очарованием юности полюбила тебя и увлекла за собой в мир прекрасных грез. Казалось, расправилась, наконец, сжатая, словно пружина, душа – и кровоточащие раны заросли. Она умела сделать тебя счастливым, овеять заботой и эмоциями юности, дать новые крылья для полета. И ты воспарил. Жизнь показалась сказкой, но не волшебной - бытовой, вновь обрела сакральный смысл и разрешила наслаждение.
Но твой полет оказался недолгим. Крылья, подаренные ею, были замечательными – вот только камешки, что ты вынес из прошлой жизни, в конце концов утянули вниз. Ты не хотел сбросить балласт, чтобы не потерять память, считая, что они не помешают наслаждению и лишь придадут нужный баланс в переменчивой атмосфере, – но пришлось расплатиться полетом.
Взлететь во второй раз ты уже не смог.
Ее забота не убыла, обаяние никуда не делось, а любовь, кажется, только возросла. Откуда же тогда тупая боль в груди и немая тоска?
Исподволь начались задержки на работе, ночные посиделки в ресторане с друзьями, поездки якобы в командировку, а на самом деле – попытки уединиться. Струна натягивалась, но никак не хотела рваться, несмотря на все уверения Пастернака. В какой-то момент ты обнаглел настолько, что вообще перестал считаться с прекрасным цветком и забросил все обязанности, с затаенной надеждой ожидая, что она не выдержит такого обращения и улетит, оставив попытки вновь поднять тебя в небо.
А она с истинно женской терпимостью приняла твою игру, опустилась рядом и переняла без малейшего ропота дела. Ухаживая за собой самостоятельно, облагораживая и приводя в порядок планету, одухотворяя и придавая лоск всему, к чему прикасалась, она терпеливо ждала тебя, до поры сложив крылья на чердаке. Внешне прекрасная пара, Вы оживляли собой любую вечеринку, официальный банкет или свадьбу. Друзья завидовали тебе, а подруги втайне ждали ее оплошности. Но судьба, казалось, решила спаять вас навеки, не давая тебе шанса выскользнуть из ее ласковых рук. Тональность твоих чувств к ней менялась ежедневно, порой чуть ли не на диаметрально противоположные. Но неизменным стало глухое раздражение, которое не забывалось даже в момент наивысшей гордости, раздражение, которое где-то глубоко внутри ты направлял на самого себя и свою неспокойную душу. Как изменить предначертанное?
Сигарилла закончилась, ты отбрасываешь сантиметровый окурок в сторону, наблюдая за танцами сизого в лунном свете дыма в неподвижном зимнем воздухе. Мороз крепчает, и твое теплое пальто начинает сдаваться. Тонкий, декоративный шарф совершенно не греет, а осенние туфли на скользкой подошве вообще не подходят обстановке…. «Валенки бы», - с тоской думаешь ты и расстегиваешь верхнюю пуговицу. Достав из внутреннего кармана плоскую флягу с Hennesy XO, делаешь большой глоток. Горло обжигает, становится трудно дышать, и в желудке взрывается огненный шар. Через минуту тебе становится ощутимо теплее, и мысли текут ленивее. Ты делаешь еще глоток.
И еще.
Можно ли растопить снег, если ладони – холоднее льда?
В последний раз оглянувшись на тщательно запертый висячий замок гаража и мысленно попрощавшись с автомобилем, ты тяжелой поступью направляешься к дому. Снег еле слышно вторит шагам, мелодичным хрустом слегка бередя тишину. Глотая на ходу коньяк, ты тихо вспоминаешь былое. В душе исподволь начинает нарастать глухая тоска. Снежная лавина, долгое время связанная самоконтролем и ждавшая лишь легкого толчка, срывается со склона и с ужасающим ревом, убыстряясь и на глазах вырастая, уже несется вниз. Ты ускоряешь шаг и, внезапно свернув с утоптанной тропинки к дому, устремляешься вдаль. То по колено увязая в снегу, то скользя, то падая, ты упрямо стремишься к ставшей уже понятной цели. Тяжелый, мерзлый путь ничуть не сбавляет пыла, и ты бредешь вперед, туда, где слышится тяжелый рокот прибоя. Обходя знакомые деревья, спотыкаясь в тех же местах, что и когда-то, ты запахиваешь плотнее пальто, чувствуя пробирающий до костей холод. Дорога не занимает много времени – и спустя тридцать минут ты уже стоишь на краю обрыва. А внизу спит океан. Зимний, Северно-Ледовитый. Выстуженный и мертвый. А вокруг – ни души, природа - в летаргии. Ты оглядываешься назад и видишь черные, голые, будто обугленные, палки деревьев…Частокол.
Смотришь вверх – звезды, холодные песчинки. Свита безразличной голубоватой Луны. Далеко, на горизонте, небо теряет прозрачность – то с тихой надменной грацией ползет снеговая туча. Ее влияние чувствуется уже сейчас в пронизывающих завываниях ветра и – иногда – в пригоршнях колючих снежинок, что он с силой бросает тебе в лицо. Мерно шумит прибой, неся пологие массивные волны, черная, будто деготь, вода пенится белыми барашками.
Правильный ли путь выбрал ты на этот раз? И если да, то почему вокруг – холод? Что еще ты сделал не так? Куда идти дальше? Вопросы, вопросы – и вновь ни одного ответа. Тишина и безразличие. Что тому виной?
Расстегиваешь пальто, полы подхватывает ветер – и ты пропитываешься холодом и снегом, стоишь, покачиваясь, словно исполинская птица.
Может быть, для того, чтобы захотеть оттаять – надо основательно замерзнуть?
Всевышний, отчего же здесь так холодно и пусто?
To be continued
настроение: Безразличное хочется: Стать ветром слушаю: WhiteSnake "Here I go again"
--------------------
Враждебной силою гоним, Я тем живу, что смерть другим: Живу — как неба властелин — В прекрасном мире — но один.
Группа: Особо заслуженные форумчане
Сообщений: 18452
Регистрация: 20.4.2008
Из: Казахстан
Пользователь №: 8337
Цитата
Позвольте задать вопрос: Вам жаль главного героя?
"Жаль" - это немного не то слово...Точнее, у меня сочувственное отношение к главному герою...
Цитата
Правильный ли путь выбрал ты на этот раз? И если да, то почему вокруг – холод? Что еще ты сделал не так? Куда идти дальше? Вопросы, вопросы – и вновь ни одного ответа. Тишина и безразличие. Что тому виной?
Кажется, мне понятно его смятенное состояние...
--------------------
Форум Женские Истории рекомендует!! Ты просто попробуй!!
"Жаль" - это немного не то слово...Точнее, у меня сочувственное отношение к главному герою... Кажется, мне понятно его смятенное состояние...
Леди, мне немного грустно от того, что оно Вам понятно, хотя бы потому, что в таком случае Вы сами были подвержены этому недугу. Ну а за сочувствие - спасибо! И низкий Вам поклон.
Сообщение отредактировал граф де Ла Фер - 29.10.2008, 18:21
--------------------
Враждебной силою гоним, Я тем живу, что смерть другим: Живу — как неба властелин — В прекрасном мире — но один.
Граф, какой Вы романтик Написано красиво. Талантливо. Очень!
Огромное спасибо за похвалу, леди. Услышать это от Вас особенно приятно.
Цитата(Мяу @ 29.10.2008, 9:50)
Однако мне, как особе приземленной, пришли в голову три слова: кризис среднего возраста Параллельно на мужском форуме похожую тему читала... вот и навеяло...
Весьма верное замечание. Надеюсь, мой герой сможет его преодолеть с минимальными потерями. Надеюсь, Вы испытываете к нему сострадание?
Цитата(Фиалка @ 29.10.2008, 17:02)
А продолжение будет?
Обязательно, леди. Завтра опубликую предпоследнюю часть. Она совсем короткая.
--------------------
Враждебной силою гоним, Я тем живу, что смерть другим: Живу — как неба властелин — В прекрасном мире — но один.
Группа: Особо заслуженные форумчане
Сообщений: 18452
Регистрация: 20.4.2008
Из: Казахстан
Пользователь №: 8337
Если совсем уж вечным - то это отрицательное жизненное явление. Так же как отрицательным явлением бывает боязнь что-то менять и к чему-то стремиться. Крайности всегда не очень хороши.
--------------------
Форум Женские Истории рекомендует!! Ты просто попробуй!!
Дамы, а возможно ли сказать, что поиск - скорее отрицательное жизненное явление? Ведь очень часты примеры, когда он становится вечным.
А ничто не вечно... прах все. Впрочем, когда человек находится в таком поиске, то главное - не давать ложных надежд другим людям. Чтобы было честно (но вот ведь парадокс, бывает так, что говоришь чистую правду, а тебе все равно не верят, поскольку выдают желаемое за действительное! С одной стороны, получается, что чужие домыслы - совершенно не твоя забота, а с другой - "ты в ответе за тех, кого приручил"). Упс. Боюсь, мои мысли сейчас разбредутся в разные стороны Срочно надо перечитать "Понимателя"
В общем, прихожу к выводу, что длительный поиск - это ни плохо, ни хорошо. Это есть, и все.
но вот ведь парадокс, бывает так, что говоришь чистую правду, а тебе все равно не верят, поскольку выдают желаемое за действительное! С одной стороны, получается, что чужие домыслы - совершенно не твоя забота, а с другой - "ты в ответе за тех, кого приручил"
кошмар, насколько все точно сказано
--------------------
Да, мир справедлив, как ни крути. Только самым лучшим из нас он дарит таких красивых и любимых маленьких мальчиков. Значит, выше нос. Я - самая лучшая! :) (цитата) Жизнь не устает подтверждать то, что мы о ней думаем :)
Размышления о бренном, Попробуем понять мужчин вместе?
23.10.2008, 13:49
В любом случае, коллекция подобралась богатая.
